Papo de Teólogo

Continuação das crônicas de capelania no hospital São Paulo.

Certa noite, já no hospital São Paulo, colocando o jaleco para evangelizar, comecei a pensar sobre como estava minha vida. Eu estava sendo humilhado no trabalho, salário atrasado, contas pendentes e um certo problema na família. Comecei a pensar que eu não tinha motivos para estar ali evangelizando, falando que Deus é bom, do Seu amor. Pensei que, como eu poderia falar da bondade de Deus se eu não a havia experimentado durante a semana, durante todo aquele dia? Mesmo com esse pensamento, andando triste, desci em dupla para evangelizar o oitavo andar do hospital; eu estava disposto a “fazer um esforço” para evangelizar.

Chegando ao oitavo andar, uma surpresa: só tinha um quarto ocupado - o hospital estava em greve parcial. E no único quarto ocupado, o paciente estava dormindo. Como não podíamos ir a outro andar sem avisar, decidimos descer até o pronto-socorro. Chegamos lá e encontramos aquele lugar numa tremenda correria; faltavam médicos, sobravam pacientes. Tanto os quartos de observação quanto os corredores estavam cheios de pacientes. A irmã que estava evangelizando comigo entrou no quarto de observação feminino e eu entraria no masculino. Antes de entrar, reparei, em meio às dezenas de pessoas no corredor, numa menina, de seus 20 anos, sentada numa cadeira de rodas com sua mãe atrás; ela parecia sentir muita dor. Quando entrei no quarto masculino, mais uma desagradável surpresa: alguns médicos estavam dando aula (é um hospital-faculdade) e eu não pude entrar para evangelizar.

Quando eu voltei para o corredor eu comecei a me questionar: “Deus só pode estar brincando! Saio de casa depois de um dia inteiro de problemas, venho pra evangelizar e mal consigo falar com uma só pessoa! Deus deve ter se esquecido do meu esforço!” E enquanto eu me questionava, voltei a reparar naquela menina sentada na cadeira de rodas; ela ainda parecia sentir muita dor e sua mãe se esforçava para chamar a atenção de algum dos médicos que passavam pra lá e pra cá no corredor, mas sem sucesso. O pronto-socorro estava movimentado demais para se conseguir a atenção de algum médico; nós da capelania nunca visitávamos o pronto-socorro por esse motivo, mas naquela noite, fomos forçados a descer até lá por não haverem pacientes no oitavo andar.

Eu comecei a andar pelo corredor, decepcionado com o evangelismo, decepcionado com o rumo que minha vida estava levando, esperando a minha parceira de evangelismo sair do quarto das mulheres; sempre incomodado com aquela menina na cadeira de rodas. Decidi ir até ela. Quando me aproximei dela, sua mãe veio em minha direção, provavelmente pensando que eu era um médico. Me apresentei dizendo que era da capelania evangélica do hospital e, ao dizer isso, a menina na cadeira de rodas começou a chorar. “Eu sou evangélica, mas estou aqui sozinha! Eu acabei de pensar que Deus tinha me abandonado” disse ela aos prantos. Naquele momento eu entendi a vontade do Senhor, que eu não tinha entendido ainda: não achamos nenhum paciente no oitavo andar, não consegui entrar no quarto de observação masculino, só para que eu pudesse estar no corredor do PS para falar com aquela menina.

“Olha, então Deus te ouviu, porque é muito difícil estarmos aqui no PS; Deus moveu só para que eu estivesse aqui e te dizer que você nunca está sozinha” afirmei para ela. Nesse momento mãe e filha começaram a chorar - a filha era evangélica, mas a mãe não. Falei do amor de Deus, e fizemos uma oração ali no corredor mesmo, pois a menina estava sentindo muita dor no estômago, a ponto de não conseguir ficar de pé. Chamei uma enfermeira para ajudá-las e me despedi, com a mãe a me afirmar que passaria a acompanhar a filha à igreja. Voltei para a casa renovado, sem lembrar dos meus problemas e feliz por ter sido usado mais uma vez.

Aquela noite serviu de lição tanto para a menina, quanto para mim. Deus não nos deixa sozinhos, jamais. Quando pensamos que o Senhor se esqueceu de nós, Ele dá um jeito de mostrar que estamos errados. Que nós possamos lembrar disso nos momentos em que nos sentimos mais desamparados.

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